Pause Santé, le magazine qui prend soin de vous

Mes cheveux vous le diront : je ne suis pas encore « comme avant » et je ne le serai d'ailleurs jamais plus, forte de mon incursion dans l'univers parallèle des malades.

 

L'hôpital d'abord  …

… que mon regard a soudain balayé à l'horizontale. La chambre double quand j'aime encore choisir avec qui partager une telle intimité ! Les confidences de ma coloc' sur ses désordres conjugaux… puis intestinaux n'ont pas distrait mon cafard. Le sifflement continu de l'électrocardiogramme persistait à m'annoncer que j'étais morte. J'ai rassuré la stagiaire affolée. C'était forcément un court-circuit puisque je l'avais appelée pendant 45 minutes ! À quoi bon ce rendez-vous avec la diététicienne quand, le lendemain d'un poisson pané-frites surgelés, on m'apportait raviolis tièdes sur flocons déshydratés. Tout était froid sauf la carafe d'eau ! Et je mesure pourtant ma chance d'habiter un pays où l'on accueille et soigne. Les chirurgiens ont livré bataille. Sur mon ventre devenu Verdun, les cicatrices tracent un « Chemin des Dames » que le temps n'effacera jamais tout à fait. Posée sous la peau, la capsule d'un cathéter se rappelle à mon « bon souvenir », prête à mettre à exécution la menace des prochaines chimios qu'on y injectera.

 

N'est pas Jean Seberg qui veut

Ma tête de moine tibétain prend des impatiences de printemps. Ce léger duvet de pigeon ne me donne toutefois pas envie de « crâner ». Je suis loin des couettes et des nattes, ébouriffée seulement dans mes rêves. Les quelques cils qui émergent en timides barbelés ne refoulent pas toujours ces larmes de fatigue qui m'assignent trop souvent à résidence. Les prises de sang me donnent des bras de junkie sans que l'humour parvienne toujours à me faire planer. Je fais désormais partie de la tribu des « T'as-mal-où ? », écoutant patiemment le chapelet de doléances de quelques hypocondriaques ravis de parler potions et posologie quand ils ne me proposent pas gris-gris et autres charlataneries.

 

Paroles de prévenu…

Je rêve d'un futur où « malade » ne sera plus le premier adjectif qu'on fait suivre de qualificatifs soudain élogieux quand je suis toujours aussi… la même ! Un peu plus grave peut-être, depuis que je m'initie aux arcanes de l'oncologie, du grec « étude des tumeurs ». Car j'ai appris à parler le « cancéreux » presque couramment. D'un cancer, on n'est jamais « guérie » mais « en rémission ». La victime est en « sursis » avec 50% de « récidive » dans les 2 ans, car, en cas de « rechute », elle sera « condamnée ». Vous conviendrez d'un vocabulaire de voyou qui rend lucide sinon morbide. Certains jours, la bouteille est à moitié pleine de projets et d'envies, d'autres jours, vide… Car il y a du monde au Pavillon des cancéreux et je comptabilise en douce ceux pour qui le pronostic s'est achevé en verdict. Si on m'assurait d'une navette retour, je veux bien partir là-Haut retrouver les proches qui me manquent tant, mais je veux croire qu'ici-bas il nous reste à partager.

 

 

 

 

0 vidéo(s)

 

 

Envoyer Imprimer Réagir

   

 

 

Partager