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Le macaron

On ne mange pas un macaron.
On l'entrevoit, on le devine.
Avant de le saisir délicatement entre deux doigts,
on caresse du regard sa coque attendrissante,
on pressent la molle résistance de son enveloppe fragile,
on le saisit finalement comme le prédateur tient sa proie.
On le grignote du bout des dents, on le déguste.

Sa texture grenue à base de blanc d'oeuf juvénile,
de sucre, d'amandes mondées, envahit notre bouche.
Enfin le macaron s'abandonne.
À nous les délices de sa ganache souple.

Notre époque n'aime pas les longues résistances,
elle prise le simulacre de la retenue, le désir vite déjoué, aussitôt assouvi.
Nous savons inconsciemment qu'il y a quelque indécence à tant aimer les macarons.
Comme un souvenir oublié puis retrouvé, il hante les tréfonds de notre mémoire.

Son arôme d'amande amère a humanisé les couloirs silencieux et glacés des cloîtres,
le secret de sa recette ne se transmettait que des antres poussiéreux
des notaires aux arrière-boutiques provinciales.
Nancy, Boulay, Montmorillon, Cormery, Saint-Émilion, Saint-Jean-de-Luz…
Il y a quelque chose d'ancestral, de séculaire, de rassurant dans ce rond macaron
aujourd'hui rajeuni dont les arômes multipliés jonglent avec la confusion de nos sentiments :
orange et potiron, violette et cassis, yuzu et chocolat, noisette et foie gras…

Mi-bonbon, mi-gâteau, il a détrôné petits fours et choux à la crème.
Au firmament des cérémonies,
il pare la pièce montée,
grimpe le long de l'échelle pâtissière,
couvre la pyramide rituelle de ses généreux confettis.

Le macaron est la vedette de toutes les fêtes,
incarnation « so parisian ! », « so chic ! » du grignotage élégant.
Sur la route de notre gourmandise, nous semons les macarons
comme le Petit Poucet ses cailloux.
L'ogre est toujours à l'arrivée, mais le long du sentier de tendres cailloux sucrés
nous donnent l'espoir de retrouver le chemin du retour,
le chemin de notre innocence.